سِرُّ البذرة

في صمت التراب، تُلقى الأسرار. وفي قلب البذرة، ينام اسمٌ من أسماء الله، لا يُلفَظ. أيها العابر بين الحضور والغياب، أما علمت أن اليد التي تدفن، هي نفسها التي تزرع؟ وأن من وارى جسده الثرى، قد نثر فينا غرسًا لا يُرى؟ لا شيء يضيع إذا أُودِعَ بحبّ، ولا موت هناك لمن ترك أثرًا في الريح. رأيت في الحلم أنك تضع البذور بيدك، ثم تمضي دون وداع، وتظلّ الحقول تنتظرك، كأنك لم تغب. التراب ليس قبراً، بل كتابٌ مفتوحٌ لمن يُجيد القراءة. والبذرة ليست جماداً، بل نفسٌ في سباتها المقدّس، تنتظر الندى. يا من رحلتَ ولم ترَ الثمر، ها أنا أمدُّ يدي لأكمل الدورة، ليس لتخليد اسمك، بل لأعبر معك — في صمتٍ — إلى ما بعد الأسماء. فالزمن دائرة، والحبّ نهرٌ خفيّ، ومن يزرع في الأرض، يزرع في السماء أيضًا. Demander à ChatGPT