فراشة

فراشة تحومُ حول الضوء، كأنها تبحثُ عن ظلٍّ يخصُّها. تلامسُ لهبًا لا يفهم الرحمة، ثم تواصلُ الرقصَ، كأن الألمَ درسُها الوحيد. في الصباح، لا يبقى منها سوى رمادٍ خفيفٍ يشبه أثرَ قبلةٍ على نافذة. تغيب في الضوء، كما يعودُ الشيءُ إلى أصله.