L’Insubmersible Printemps

Il est un pays qui n'est pas sur les cartes, Où le réel s'incline et où le rêve part, Un territoire franc que nulle loi n'écarte, Le refuge sacré des cœurs nés trop tard. On dit de nous : « Voyez ces fous, ces Bovary, Qui cherchent dans le ciel ce que la terre refuse. » Mais que vaut un regard si l'horizon se tarit, Si l'âme, sous le poids du "possible", s'use ? Être adolescent, ce n'est pas un âge en fuite, C'est le refus d'entrer dans la cage dorée, C'est garder en son sein la flamme fortuite D'une justice entière, d'une vie dévorée. Le monde offre ses murs, ses chiffres, sa grisaille, Son réalisme froid comme un linceul de fer. Nous répondons par l'encre, le rêve et la bataille, Par ce grain de folie qui défie tout l'hiver. Ne pas se résigner. Ne jamais rendre les armes. Préférer la blessure à l'apathie des sages. Tant qu'il reste un espoir pour nourrir nos vacarmes, Nous serons les enfants d'un éternel voyage.