أعيش في فراشٍ من أيّامٍ وورق،
بين خيوط سترةٍ تشيخ،
خيوط صوفٍ تتفكك وتتفلت.
لم أبتعد يومًا عن خرائطي السرّية.
الساعات تنسج، وأنا أجمع الكلمات،
مقبرةٌ من أقلامٍ وأوراقٍ منبوذة.
بطيء الخطى، غير نقيّ.
أغوص في الضيق،
أرتديه كما هذه السترة العتيقة،
مهترئة، منحوسة.
أنا هشّ في هذا الاضطراب.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire