Les soldats sont des proies sans sommeil

Les soldats sont des proies sans sommeil Les doigts rugueux des soldats qui font la guerre touchent-ils les mains douces de leurs enfants ? Ont-ils jamais connu la tendresse ? Les soldats qui font la guerre sont-ils nés bébés à la peau douce et au rire raffiné ? Leurs mères les ont-elles baignés avec de l’eau chaude et du savon de laurier et ont-elles coiffé leurs cheveux en souriant ? Ont-ils joué avec leurs pères au jeu de la guerre et au soldat qui défend son pays ? Ont-ils sauté sur leurs genoux comme des chiots innocents et dormi d’épuisement ? Les soldats qui tiennent des fusils et larguent des barils depuis des avions sur des quartiers résidentiels, des parcs et des hôpitaux, et bombardent jour et nuit, levant le signe de la victoire après chaque massacre ont-ils vu le coucher de soleil écarlate de ces villages ? Étaient-ils des adolescents ? Ont-ils marché dans les rues de ces villes et flirté avec leurs petites amies dans les ruelles étroites, en leur volant un petit baiser ? N’attendaient-ils pas leurs amants devant les portes des écoles et des parcs portant dans leurs mains une rose rouge et une lettre d’amour ? —Des soldats qui crient « mort… mort… mort aux ennemis ». Les soldats qui font des guerres dont ils ne se souviendront pas grandiront-ils un jour et deviendront-ils des personnes âgées solitaires versant une grosse larme appelée remords ?